Zugfahrt von Erfurt nach Berlin. Mir schräg gegenüber sitzen eine Mutter und ihr vierjähriger Sohn. Der Junge zeigt seiner Mutter ein Bild, das er gemalt hat. „Das ist ein Hund", sagt er. Es sieht nicht aus wie ein Hund. Es sieht aus wie ein blauer Klecks mit Beinen.

Sie sagt: „Schön." Er sagt: „Ja, ich weiß."

Er hat nicht auf ihr Urteil gewartet. Er hat sein Bild mit ihr teilen wollen. Irgendwann zwischen vier und vierzig verlernen wir den Unterschied.